miércoles, marzo 29, 2006
No necesito amigos que cambien cuando yo cambio, y asienten cuando yo asiento.
Mi sombra lo hace mucho mejor.
Plutarco
viernes, marzo 24, 2006
El sueño de los peces
No puedo admitir que los sueñossean privilegio de las criaturas humanas.
Los peces también sueñan
En el lago pantanoso, entre pestilencias
que aspiran a la densa dignidad de la vida,
sueñan con los ojos abiertos siempre.
Los peces sueñan inmóviles, la bienaventuranza
del agua fétida. No son como los hombres, que se agitan
en sus lechos estropeados.
En verdad, los peces difieren de nosotros, que todavía no aprendemos a soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.
Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.
Y nos debatimos como ahogados en el agua turbia
entre imágenes hediondas y espinas de peces muertos.
Junto al lago que yo mandé cavar,
volviendo la realidad a un incómodo sueño de infancia
pregunto al agua oscura. Las tilapias se ocultan
de mi sospechoso mirar de propietario
y se resisten a enseñarme cómo debo soñar.
Lêdo Ivo (1924)
martes, marzo 21, 2006
Desde mi puesto tengo buena vista/Un campo de sueños tengo por jardín/Un camino de piedras redonditas,/que empezó en mi puerta
y parte serpenteando a algún confín siempre mejor./ Todo sucede y va pasando a diario.
Las mañanas son eternas,/ sopla el viento y brilla el sol.
Campo de sueños, Fernando Delgadillo.
miércoles, marzo 15, 2006
Hoy me doy cuenta del tiempo/ que he desperdiciado/ pensando en lo que eres y lo que no/ en vez de solo vivir la experiencia/ de tu ser que solo existe en mi mente/ el dia de la muerte la percepcion del otro se sabrá/ es que en realidad/ soy o estoy (Café Tacuba, Soy o estoy)
Foto: Real de Catorce, San Luis Potosí.
jueves, marzo 09, 2006
De la ausencia
Son las yemas de los dedos buscándote en las paredes.
Es la noche con su puntual insomnio.
Son mis brazos huecos abrazando tus formas exactas.
Es el día deslizándose en líquido espeso,
es la lluvia y no tu voz,
eres tu en el ruta 207.
